Verdade

Sempre me pareceu que os portugueses tinham um problema com a realidade. Quando ela não se adequa ao que os seus sonhos de megalomania os fazem supor ser, tratam de delirar à rédea solta. Um país de fantasistas. Há quem aprecie o género.

Sinais no horizonte

Há uma casa a arder na pradaria. Lá ao fundo, na planície, um ponto consome-se em combustão lenta, como a cabeça de um fósforo no exacto momento a seguir a uma ignição, em replay. Dele, desprendem-se em volteios farripos de fumo negro. O coração bate-nos, cada vez com mais força, ao aproximar. Há uma casa a arder na pradaria. Está cada vez mais próxima. Mas as ondas de calor e o fumo que a envolvem dificultam o claro perceber do seus contornos. Há uma casa a arder na pradaria.